Começa do nada.

Nenhuma ruga
no véu do tempo.
Mancha nenhuma
na tinta do céu.
Nem uma sombra sequer
na vida sonhada.

A porta do futuro,
sempre aberta;
para mil estradas,
mil chegadas
e outras mil descobertas.

Tudo está à frente,
tudo é espera e esperança
no imensurável presente.

Um dia,
o olhar no espelho
parece vago, incerto.
Há uma cor baça
nos retratos na parede.
Nas noites
de repente tão longas,
cresce algo indistinto
e sem nome,
um deserto sem sêdes,
uma quase fome.

Detritos
que pensávamos não existir,
um medo amorfo
a emboscar os dias,
um cara-ou-coroa
entre ficar ou partir.

Do nada,
um som sem tom
vem pontuar
a antiga música da alma,
como um ranger
de portas velhas
numa casa que supomos
ainda ordeira e calma.